Racconti

La leggenda della passiflora

Nei giorni lontani, quando il mondo era tutto nuovo, la primavera fece balzare dalle tenebre verso la luce tutte le piante della terra; e tutte fiorirono come per incanto. Solo una pianta non udì il richiamo della primavera; e quando finalmente riuscì a rompere la dura zolla, la primavera era già lontana. “Fa’ che anche io fiorisca, o Signore!”, pregò la piantina. “Tu pure fiorirai”, rispose il Signore. “Quando?”, chiese con ansia la piccola pianta senza nome. “Un giorno”, e l’occhio di Dio si velò di tristezza. Era ormai passato molto tempo. La primavera anche quel anno era venuta; e al suo tocco le piante del Gòlgota avevano aperto i loro fiori. Tutte fuorché la piantina senza nome. Il vento portò l’eco di urla sguaiate, di gemiti, di pianti... Un uomo avanzava fra la folla urlante, curvo sotto la croce. Aveva il volto sfigurato dal dolore e dal sangue. “Vorrei piangere anche io come piangono gli uomini”, disse la piantina con un fremito. Gesù in quel momento le passava accanto, e una lacrima, mista a sangue, cadde sulla piantina pietosa. Subito nacque un fiore strano, che portava nella corolla gli strumenti della passione: una corona, un martello, dei chiodi: la passiflora, il fiore della Passione.