Per meditare

Il Cireneo

Voglio essere franco. Non m’interessa un Dio “qualunque”, onnipotente e assoluto, fin che vuoi. Meno ancora un Gesù che sia soltanto un profeta (non importa se maggiore o minore) finito malamente. Il mio motto è: “Aut Christus aut nihil”. È quello il cuore, il Dio figlio di Dio, quello è il centro, il sole che m’illumina, la notte che tutto avvolge e rinfresca, la linfa, il sangue che scorre a dar vita, senso, sapore, allegria, sì, miseriaccia, allegria! A un cosmo che senza di Lui sarebbe un incomprensibile ammasso di meraviglie sospese nel nulla. Via Crucis: il Cireneo Signore, ieri mi hai messo in gran difficoltà. E io me la sono presa. Tu mi conosci: il mio temperamento è amaro. Mi avevi caricato sulle spalle un dolore grande, quasi impossibile da portare. Io ti avevo chiesto, non di liberarmene, ma di aiutarmi a portarlo. Di portarlo anche Tu con me. Di farmi sentire il vento della Tua presenza, l’eco della Tua voce. Ma non mi hai accontentato. Mi hai lasciato tutto solo, senza il minimo conforto. E con quel peso sulle spalle. Ma oggi mi è venuto in mano questo librettino di vecchie devozioni… L’ho aperto a caso... “La quinta Stazione. Gesù aiutato dal Cireneo a portare la Croce”… La scena mi ha dato un pugno in mezzo al cuore. Credo di aver capito… Adesso vedo questo rozzo Gesù, questo comico Cireneo della litografia popolare, e capisco che, da quando Cristo è sceso sulla terra, il suo stile è proprio cambiato. Tu continui ad essere l’Onnipotente, l’Altissimo, il Padrone di tutto e di tutti: ma preferisci che non ne teniamo troppo conto. Ribaltatore, paradossale e rivoluzionario come nessuno di noi potrà mai esserlo, Tu ora vuoi che si sia noi, gli impotenti, i nullatenenti, gli ignoranti, ad aiutare te… Sei un umorista, Signore? O il più grande degli psicologi? Vuoi farci sentire qualche cosa, noi che non siamo nulla?... Il fatto però è innegabile. Dopo Gesù e con Gesù, Dio si è fatto bambino, nano, fuorilegge, pietra di scandalo, rifiuto della società, condannato a morte, cadavere. E tutto questo davanti agli occhi di tutti. La Trasfigurazione, invece, la Risurrezione, l’Ascensione sono spettacolo riservato a pochi, a pochissimi, nella dimensione dell’umiltà e della fede. Potresti, con una parola, chiamare a tua difesa dodici legioni di Angeli. Ma non lo fai, e ti lasci ridurre come il più misero, il più torturato e sputacchiato degli uomini. Hai creato dal nulla l’universo. Ma poi non metti insieme tanta forza da sostenere sulle spalle una trave di legno. Bisogna costringere uno di noi, che è lì di passaggio, a fare quel lavoro per Te. Il Tuo potere, ormai, è l’impotenza, il Tuo trionfo la sconfitta, il Tuo dominio su di noi è chiedere la nostra collaborazione. Reciti, Signore? Che commedia è questa? Un po’ mi scandalizzo, un po’ resto ammirato. Ma l’ammirazione è quella che rimane. Perché so, so con certezza, che non sei un Dio debole, un Dio sconfitto. Ma vuoi sembrarlo per amor nostro. Non te ne importa di fare brutte figure, purché noi si entri nel Tuo gioco, ci si unisca a Te, si capisca che cos’è che Tu vuoi per il nostro bene. Non gloriarti, Cireneo… Non crederti più forte di quell’uomo esausto al quale hanno tolto la croce per passarla a te. In quell’apparente debolezza c’è più forza che in tutto l’Impero Romano, che in tutti gli imperi di tutti i tempi. È la forza di un amore che le pensa tutte, pur di arrivare fino alla nostra anima; la fierezza di un amore che vuole darti la salvezza senza umiliarti, anzi facendoti credere di avere realmente bisogno di te; il mistero di un amore che non ha mai avuto disgusto di questa creatura umana, che così spesso fa disgusto a se stessa… E il Cireneo, portando quello strumento di martirio, non sa di portare insieme la propria corona di luce.

Italo Alighiero Chiusano

Digiunare

Fa’ digiunare il nostro cuore:
che sappia rinunciare a tutto quello che l’allontana
dal Tuo Amore, Signore, e che si unisca a Te
più esclusivamente e più sinceramente.

Fa’ digiunare il nostro orgoglio,
tutte le nostre pretese, le nostre rivendicazioni,
rendendoci più umili e infondendo in noi
come unica ambizione, quella di servirti.

Fa’ digiunare le nostre passioni,
la nostra fame di piacere,
la nostra sete di ricchezza,
il possesso avido e l’azione violenta;
che nostro solo desiderio sia di piacerti in tutto.

Fa’ digiunare il nostro io,
troppo centrato su se stesso, egoista indurito,
che vuol trarre solo il suo vantaggio:
che sappia dimenticarsi, nascondersi, donarsi.

Fa’ digiunare la nostra lingua,
spesso troppo agitata, troppo rapida nelle sue repliche,
severa nei giudizi, offensiva o sprezzante:
fa’ che esprima solo stima e bontà.

Che il digiuno dell’anima,
con tutti i nostri sforzi per migliorarci,
possa salire verso di Te come offerta gradita,
meritarci una gioia più pura, più profonda.

Jean Galot, Ritorno alla sorgente

La morte di Gesù

Era verso mezzogiorno, quando il sole si eclissò e si fece buio su tutta la terra fino alle tre del pomeriggio. Il velo del tempio si squarciò nel mezzo. Gesù, gridando a gran voce, disse: “Padre, nelle tue mani consegno il mio spirito”. Detto questo spirò. Visto ciò che era accaduto, il centurione glorificava Dio: “Veramente quest’uomo era giusto”. Anche tutte le folle che erano accorse a questo spettacolo, ripensando a quanto era accaduto, se ne tornavano percuotendosi il petto. Tutti i suoi conoscenti assistevano da lontano e così le donne che lo avevano seguito fin dalla Galilea, osservando questi avvenimenti.

dal Vangelo di San Luca, 23, 44-49

La tomba vuota

Nel giorno dopo il sabato, Maria di Màgdala si recò al sepolcro di buon mattino, quand’era ancora buio, e vide che la pietra era stata ribaltata dal sepolcro. Corse allora e andò da Simon Pietro e dall’altro discepolo, quello che Gesù amava, e disse loro: “Hanno portato via il Signore dal sepolcro e non sappiamo dove l’hanno posto!”. Uscì allora Simon Pietro insieme all’altro discepolo, e si recarono al sepolcro. Correvano insieme tutti e due, ma l’altro discepolo corse più veloce di Pietro e giunse per primo al sepolcro. Chinatosi, vide le bende per terra, ma non entrò. Giunse intanto anche Simon Pietro che lo seguiva ed entrò nel sepolcro e vide le bende per terra, e il sudario, che gli era stato posto sul capo, non per terra con le bende, ma piegato in un luogo a parte. Allora entrò anche l’altro discepolo, che era giunto per primo al sepolcro, e vide e credette. Non avevano infatti ancora compreso la Scrittura, che egli cioè doveva risuscitare dai morti. 

dal Vangelo di San Giovanni 20, 1- 9

La Pasqua che vorrei

Io vorrei donare una cosa al Signore,
ma non so che cosa.
Andrò in giro per le strade
zuffolando, così,
fino a che gli altri dicano: è pazzo!
E mi fermerò soprattutto coi bambini
a giocare in periferia,
e poi lascerò un fiore
ad ogni finestra dei poveri
e saluterò chiunque incontrerò per via,
inchinandomi fino a terra.
E poi suonerò con le mie mani
le campane sulla torre,
a più riprese
finché non sarò esausto.
E a chiunque venga
- anche al ricco - dirò:
”Siedi pure alla mia mensa”,
(anche il ricco è un povero uomo).
E dirò a tutti:
”Avete visto il Signore?”.
Ma lo dirò in silenzio
e solo con un sorriso.

Io vorrei donare una cosa al Signore,
ma non so che cosa.
Tutto è Suo dono,
eccetto il nostro peccato.
Ecco, gli darò un’icona
dove Lui - bambino - guarda
agli occhi di Sua Madre:
così dimenticherà ogni cosa.
Gli raccoglierò dal prato
una goccia di rugiada
- è già primavera,
ancora primavera,
una cosa insperata,
non meritata,
una cosa che non ha parole;
e poi gli dirò d’indovinare
se sia una lacrima
o una perla di sole
o una goccia di rugiada.
E dirò alla gente:
”Avete visto il Signore?”.
Ma lo dirò in silenzio
e solo con un sorriso.

Io vorrei donare una cosa al Signore,
ma non so che cosa.
Non credo più neppure alle mie lacrime,
e queste gioie sono tutte povere:
metterò un garofano rosso sul balcone,
canterò una canzone
tutta per lui solo.
Andrò nel bosco questa notte
e abbraccerò gli alberi
e starò in ascolto dell’usignolo,
quell’usignolo che canta sempre solo,
da mezzanotte all’alba.
E poi andrò a lavarmi nel fiume
e all’alba passerò sulle porte
di tutti i miei fratelli
e dirò a ogni casa: “Pace!”,
e poi cospargerò la terra
d’Acqua Benedetta in direzione
dei quattro punti dell'universo,
poi non lascerò mai morire
la lampada dell’altare
e ogni domenica mi vestirò di bianco.

Io vorrei donare una cosa al Signore,
ma non so che cosa.
E non piangerò più,
non piangerò più inutilmente;
dirò solo: “Avete visto il Signore?”.
Ma lo dirò in silenzio
e solo con un sorriso
poi non dirò più niente.

padre David Maria Turoldo